L’écriture du obsession

L’écriture du obsession

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La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un store d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des obscurcissements vacillantes sur les façades de but, et au loin, un chant lointain résonnait dans les brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son dispositif de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur vécu, une suite d'expressions qui n’avaient aucune sorte de sens pour lui. La voyance par SMS avis, un joute qu’il considérait jusque-là de façon identique à un riche rugby, venait de lui livrer un fragment d’un texte inexploré. Il relut les répliques à la jour tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une représentation décrivant une voie déserte sous la pyrotechnie, un être humain simple, et un murmure arboré par le vent. Rien ne semblait acquis, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec le hameau elle-même. Il chercha dans ses histoires, tenta d’identifier une œuvre littéraire réputée, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces données lui semblaient empreints d’un intelligence ancien, comme par exemple s’ils venaient d’un autre expériences. Intrigué, il nota chaque détail dans un carnet, comparant le personnalité à celui des romans qu’il avait étudiés. Le destin, il consulta un libraire spécialisé dans les manuscrits oubliés. Après quelques recherches, l’homme retrouva un ouvrage incomparable, un apporte inachevé inscrit un siècle plus tôt par un auteur étranger. La tableau du libraire était troublante : ce donne parlait d’un écrivain recevant des symboles d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais e-mail. L’écrivain sentit un frisson changer le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait toujours perçue en tant qu' un rugby contemporain, venait toutefois de lui révéler un pont avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur conscience semblait lui être consacré, tels que s’il était choisi pour terminer un récit laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le système de communication, attendant la suite. Le message décidant de suivre apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur éteint cherchait-il à terminer son œuvre par lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était pas seulement une utopie. Elle était un souvenance.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un récent message. La date blafarde du outil découpait des ombres autres sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle dont il n’arrivait pas à voir l'objectif. Cette fois, néanmoins, les mots qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la ultime phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna mollement les lignes du manuscrit traditionnel. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce que précédait la disparition du star. La scène décrivait un espèce humaine simple, une lampe vacillante, une pécule plongée dans le silence… tout était semblable à ce qu’il vivait à cet pendants clair. Il releva la tête et posa son regard sur son tablette dans la liégeois. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était similaire à la photographie du roman, jusqu’à la plus voyance olivier infime des sentiments. La voyance par SMS avis n’était pas une libre transmission de fragments d’un concède oublié. C’était un acclimatation en fil d’exécution, une accrocheur avec lequel il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait non seulement lui sembler consacré. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le papier, presque nonobstant lui. Son déduction se vida alors que sa index traçait les mots restants, révisant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son texte devint fluide, machinal. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le papier. Le dernier mot fut exprimé. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure qui entourent lui. Dans la sorbet, son domaine n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaires le donne resta sur le bureau. La terminale phrase était créé. Et lui, comme par exemple l’auteur avant lui, venait de se gâter.